Терминал аэропорта гудит, но для тебя звуки смазываются, когда перед стойкой вырастают две таможенницы. Американки, с медовыми улыбками и взглядами, которые раздевают быстрее, чем твой паспорт. Первая — высокая, с грудью, которая едва сдерживает форменную рубашку, — наклоняется, сканируя документ, и ты видишь ложбинку, манящую, как каньон. Вторая, с тёмными глазами и дерзкой складкой губ, подходит ближе. Она ловит твой взгляд и усмехается: «Волнуешься, мальчик?» — голос низкий, с хрипотцой. Член наливается мгновенно, проступая под джинсами. Ты стоишь, сжимая ремень, и чувствуешь, как кровь приливает в пах до тянущей боли. Первая таможенница окидывает твой стояк оценивающим взглядом, облизывая губу. «Пистолет при себе? — она щёлкает пальцами по кобуре на бедре. — Или просто рад нас видеть?» Вторая смеётся, низко, грудью, и подаётся вперёд, почти касаясь соском твоей груди. «Проверим, настоящий ли ты турист...» — шепчет она